Cari lettori, ho fatto per l'ennesima volta il punto della situazione. Deus ex machina è venuto ad illuminarmi addirittura il signor Klimt. No, non mi è apparso dalle nubi ad indicarmi un posto di lavoro, sono sempre disoccupato e laureato, ma questa è un'altra storia. Martedì, ore 15.25, gironzolavo per la Galleria nazionale d'arte moderna e contemporanea, quando mi sn imbattuto in un'angusta e strana anticamera da portaombrelli. Le amplissime sale che contenevano le opere di Guttuso, De Chirico, Modigliani, Boccioni, Balla, Morandi, Burri, Sironi, Carrà, Manzù, Fontana, Cezanne, Monet, Mirò sono ormai alle spalle e il cartello "uscita" è già visibile sul fondo. Quella saletta quadrata non superava in superficie la mia cameretta, una luce spirava forte dal lucernario, donando a quel vestibolo una luminosità sacrale. Orde di giapponesi, che avevano iniziato la visita dall'uscita, solvacano in fretta il crocevia senza alzare le mandorle dalla guida turistica...senza mirare l'attenzione al riflesso oro e argento che si raggiava dalla pala d'altare di quella strana cappella. Il dipinto in questione è "Le tre età (della donna)" di Gustave Klimt, anno 1905. Sebbene il dipinto raffiguri in mode liberty la donna nei tre cicli della sua vita, l'infanzia, la maternità e la vecchiaia, tale destino preoccupa anche l'uomo. E soffoca soprattutto me. Sto concludendo il mio primo ciclo di vita, la mia prima età!  Nulla di tragico, bensì naturale evoluzione della carne. Mantengo la calma, mentre il pittore austriaco mi costringe a fare ...ehm... il quadro della situazione. Mi racconti la sua esperienza, la tela coeva di Freud mi analizza. Mi calmo e faccio memoria.  

Ieri, centro Giotto, ore 13.00, ho comprato il dvd de "La città incantata" di Miyazaki; probabilmente la cassiera avrà pensato che fosse per mio figlio dato che mi ha chiesto se desideravo la confezione regalo... ho risposto di fargli anche il fiocco (scartare un auto-regalo è sempre eccitante, no?)! Ho provato a collocare questa mia azione fra le intenzioni di Klimt: senza dubbio infanzia.

Ok continuiamo la psicoanalisi risalendo a due giorni fa, luogo: Via del Corso...Disney store...ore 16.30, acquisto il tanto sospirato peluche di Stitch. Sospirato perchè da due anni cerco un pupazzo di Stitch che non somigli troppo ai conigli di Bambi nè a uno Snorky (cara Disney ma perchè i pupazzi di Stitich sono tutti così orrendi??), uhm mi accontento di questo. Il cassiere che si crede di essere nel paese delle meraviglie mi attende saltellando con un Ratatouille nel taschino. Divertente. Spera che io rida, ma mi affretto spingendo avanti il mio Stitch.  Medesima proposta: "Ti faccio la confezione regalo?" Cacchio, quel peluche è mio! ...urlavano i miei occhi rossi come quelli della Regina di Cuori! Se avessi potuto gli avrei fatto tagliare la testa...e poi chi gli ha dato tutta sta confidenza da darmi del tu?! "La busta regalo ti costa solo un euro in più", perseverava. Frenai l'ira ingoiando il sorriso da luna park del cassiere. "No grazie, va bene la busta normale, deve poter entrare in valigia".  Tuttavia la rabbia s'è sbollentata presto e ho passato tutta la serata a spupazzarmi il mio morbidoso Stitch. Il quadro della situazione inizia a delinearsi, infanzia o maturità? Anzi paternità?

La seduta psicoanalitica si faceva patetica patetica. Un giapponese interruppe la mia assise per chiedermi come arrivare al Van Gogh; per non bestemmiare lo spedii fra i macchiaioli napoletani, il più lontano possibile da me. Tanto non avrebbe notato la differenza, bha!

Torniamo a Klimt. La bimba dell'infanzia sta in braccio alla donna della maternità. Dormono, sonnecchiano, sono serene. E devo rimanere sereno anche io, dato che escludo di incarnare l'ultima figura, la vecchiaia, non ancora: i capelli sfibrati le si arricciano sul petto prosciugato, scarno e scheletrico, involto da brandelli di carne raggrinzita. Vista da lontano non si comprende se il pittore abbia voluto rappresentare una chioma femminea o se un vecchio barbuto (da notare la postura forse volutamente equivoca del pelo ricciuto)... forse immaginava una donna barbuta? Si dispera la vegliarda portando le mani scheletriche sul volto. Vabbè non sono ancora giunto a tale immedesimazione. Un tale diceva che gli adulti sono bambini morti, perchè non sanno più sognare. Io vivo invece...di sogni, tant'é che spero ancora che vinca il PD alle prossime elezioni (ma di questo ne parlerò in altro post).

Concludo con ringraziamenti. 

  Fontana - Marcel Duchamp (1917)